I Want You (She's So Heavy)

día

2010-06-16T14:10:00.003-03:00

necesitar estímulos de manera constante, que provoquen, que movilicen. ::
pedir estímulos a gritos. Pedirlos como efecto del deseo de lo que en el instante no hay. ::
no hay plazos diletantes ni temporalidades de calma tolerables. ::
el resultado, el éxito, el movimiento. Basura incorporada. ::
hija de la posmodernidad gestada en tiempos modernos. ::

Descubrir poetas hermosas (http://susyshock.blogspot.com/)

2010-06-11T13:26:00.003-03:00

…Yo, pobre mortal,
equidistante de todo
yo D.N.I: 20.598.061
yo primer hijo de la madre que después fui
yo vieja alumna
de esta escuela de los suplicios

Amazona de mi deseo
Yo, perra en celo de mi sueño rojo

Yo, reinvindico mi derecho a ser un monstruo
ni varón ni mujer
ni XXI ni H2o

yo monstruo de mi deseo
carne de cada una de mis pinceladas
lienzo azul de mi cuerpo
pintora de mi andar
no quiero más títulos que cargar
no quiero más cargos ni casilleros a donde encajar
ni el nombre justo que me reserve ninguna Ciencia

Yo mariposa ajena a la modernidad
a la posmodernidad
a la normalidad
Oblicua
Vizca
Silvestre
Artesanal

Poeta de la barbarie
con el humus de mi cantar
con el arco iris de mi cantar
con mi aleteo:

Reinvindico: mi derecho a ser un monstruo
que otros sean lo Normal
El Vaticano normal
El Credo en dios y la virgísima Normal
y los pastores y los rebaños de lo Normal
el Honorable Congreso de las leyes de lo Normal
el viejo Larrouse de lo Normal

Yo solo llevo la prendas de mis cerillas
el rostro de mi mirar
el tacto de lo escuchado y el gesto avispa del besar
y tendré una teta obscena de la luna mas perra en mi cintura
y el pene erecto de las guarritas alondras
y 7 lunares
77 lunares
qué digo: 777 lunares de mi endiablada señal de Crear

mi bella monstruosidad
mi ejercicio de inventora
de ramera de las torcazas
mi ser yo entre tanto parecido
entre tanto domesticado
entre tanto metido “de los pelos” en algo
otro nuevo título que cargar
baño: de ¿Damas? o ¿Caballeros?
o nuevos rincones para inventar

Yo: trans…pirada
mojada nauseabunda germen de la aurora encantada
la que no pide más permiso
y está rabiosa de luces mayas
luces épicas
luces parias
Menstruales Marlenes Sacayanes bizarras
sin Biblias
sin tablas
sin geografías
sin nada
solo mi derecho vital a ser un monstruo
o como me llame
o como me salga
como me pueda el deseo y la fuckin ganas

mi derecho a explorarme
a reinventarme
hacer de mi mutar mi noble ejercicio
veranearme otoñarme invernarme:
las hormonas
las ideas
las cachas
y todo el alma!!!!!!… amén.

de POEMARIO TRANS PIRADO
por Susy Shock

estampa P.C.

2010-05-16T12:17:00.004-03:00

casas bajas, mirada de esquinas curvilíneas. las veredas no dan a basto con tanta hoja amarilla caída. alguien barre su pedazo de parcela común.
justo enfrente, a las 16.05, un gato de pelaje con círculos concéntricos mira cómo salgo de la sala freudiana, dispuesta a no perderme en esa urbanidad circular

Surfeando el prisma afectivo

2010-04-04T18:10:00.002-03:00

A flor de piel, apretás un canino y deformas los labios
Vas mendigando emociones.jpg
Enmarañado en el trueque sentimental
Que te deja en déficit y con el estigma de la insatisfacción

¿Por qué no estabas en el 109
Cuando sonaba esa música romanticona y berreta
Los viejos clavaban sus cansinas miradas en la goma
Y yo te decía cosas lindas a través del empañado vidrio?

Mis dedos solo se alargan para no alcanzarte nunca más
Te pierdo y la cerveza es la compañía (que lindo día, la puta)
El hombro que hay para acurrucarse
La otra es darte vuelta desde la boca y escaparte por una baldosa

La vida se va filtrando de a poco
Entre el humo, los ruidos (distorsiones)
Gambeteando las personas que desgastan rieles invisibles
Sin percibir que con nuestras giladas abarrocámos un existencia tan vana…

a veces

2010-03-09T00:49:00.001-03:00

cuando no estás lloro

beauty and love

2010-03-06T21:01:00.001-03:00

new families

2010-02-16T11:12:00.001-03:00

desafío mental

CRASH

2009-12-16T11:43:00.005-03:00

las vivencias en el contexto del aterrizaje nunca fueron iguales aquí en el sur. Con cada viaje la posibilidad de alguna situación y percepciones diferentes. Volver por tan poco tiempo no es un dato menor, desplazarse a un lugar a 3000km de distancia por una sola semana no es algo común, al menos para mí.
La cuestión radica en el instante. En unos pocos segundos, el aterrizaje y la bienvenida pueden mutar adquiriendo cualquier matiz. Una vez la paz y el acogimiento reinan, otra la furia y la intolerancia se lo comen todo. Depende. La cosa se complica entre los tirones de los lazos familiares y el sentirse en terreno antiguo donde uno no tiene potestades para hacer y decidir demasiada.
Esta vez, fue la primera en presenciar un accidente de auto, ser quien manejaba y ver como un ser humano se estrellaba en el parabrisas del vidrio que nos separaba del exterior. Un transporte de dos ruedas se estrelló en el lado izquierdo del falo materno -léase automovil de mi progenitora-. Las personas desparramadas, el cuerpo tembloroso, la frialdad de la situación trágica que exige racionalidad absoluta -o pánico total-, la ambulancia, la policia, los trámites legales,esperar el resultado del hospital del nene de tres años que estaba tambien en la moto, la liviandad de saber que no se murió nadie, que solo fueron lesiones leves, esperar saber si seré objeto de una demanda judicial. Todo todo en unos pocos segundos que se convirtieron en horas y en días. Un porcentaje demasiado grande de esa totalidad temporal que es la semana de visita.
Por otro lado, y también en un instante, el deseo de no estar viviendo nada de lo que es y la pregunta consecuente del por qué y la predestinación. En un segundo la línea se tuerce y solo resta seguir haciendo equilibrio para que eso que sucedió adquiera la categoría de mero recuerdo donde las consecuencias fueron relativamente-poco-graves.
El sur, el polo sur depara disposiciones extrañas. Demostrado y garantizado. Volver es arrojarse al arcoiris de la posibilidad, que en su expectro de coloraciones incluye muchas que no son para nada bellas, armoniosas y/o apacibles.

rodia!!!

2009-12-01T00:24:00.000-03:00

feliz matrimonio

2009-11-17T20:02:00.000-03:00

nowhere

2009-11-16T19:17:00.003-03:00

1 2 3
1 2 3
un dos tres. un dos tres
repiqueteo de lluvia y de pasos perdidos
en salones no oficiales
en recuerdos y rememoraciones
costas, montañas
frío y nieve
presente por ahí, cuando no debiera ser
un nokia 1100 que suena y otra vez arriba
otra vez más, como siempre

caminos

2009-11-15T22:05:00.001-03:00

this is for you Mr Roca

2009-10-22T19:30:00.001-03:00

unadedos

2009-09-09T21:05:00.000-03:00

Mitologias

2009-08-31T09:50:00.004-03:00

El techo es el lugar por donde siempre camino pero nunca me doy cuenta. Hasta mis huellas están allí, mis mentiras y algunas tristes sobras de viajes oscurecidos por la complicidad. Ahí soy impune. Una bestia feroz sin mamelucos ni abanicos. Solo en mi injuria. Regodeándome. Mitologizándome. Enroscarme con mi leyenda, esa construcción visceral. De aullido gregario. Desde las cavernas. Perpendicular reflexión de un domingo cualquiera, mi cuerpo es un campo de batalla. Devastado, blut und grund… Un tornado arraso a mi ciudad… ahora solo queda reptar, al ras de la tierra empestecida por el hedor de la sangre coagulada… Uff, tengo que pirar de acá antes de que alguien se avive (esto empieza a apestar).
De Tablada salgo pateando como un condenado. Vampireando los helados filetes de viento húmedo que dimanan a mi alrededor. ¿Por que el clima me trata de éste modo tan distante? La distancia me preocupa más que la suavidad. Me entretengo con esa mirada vidriosa mía, de rojos ojos angostísimos, como tímidos, viendo la nubecita informe que se escapa de los infiernos de mis entrañas para desaparecer cual fantasma descomprometido delante de mis labios en cuestión de instantes. Voy rápido y absorto en mis pensamientos. Pienso en esa mujer que no existe pero que amo. Pienso en ese yo que no existe pero amo. Nos pienso juntos en esa irrealidad y nos amo juntos. Mis labios finos y helados dibujan una mueca que en condiciones menos adversas debería haber sido una sonrisa. Creo que lo es de todos modos (no hay que ser tan exigentes), aunque me aterre la reacción de aquellos nadies que me miran como si fuera desfilando por un pasillo interminable. La vida es finita más no lo es el pasillo. Eso puede llegar a perturbarme. Las baldosas húmedas me parecen entrañables. No se por que cuando estoy así siento mayor empatía por los objetos. Tengo ganas de decirle algo a una de esas tantas baldosas castigadas por la persistente garúa y sobre las cuales el barro va dibujando suelas de zapatillas de marcas con nombres raros. Tal vez a refugiarnos con un whisky juntos a pelearle al frío, pedirle que me convide un poco su infinitud y carraspear eternidad.
Estoy sucio. ¿Cómo me habré convertido en este pordiosero? Tampoco voy a escribir un libro para explicarlo, pero es un chiste gracioso. De algún modo poco convencional para los refinados modos (caretas) de la época…

aquí mismo

2009-08-27T00:55:00.003-03:00

buenos aires como ese rejunte revulsivo, hermoso y bizarro. un trayecto nuevo dentro del radio de las 40 manzanas de siempre hasta que se produzca la eyección y los descubrimientos humanourbanos que tiñen de particularidad la multitud de cuerpos en movimiento rectilíneo.

nota

2009-08-22T12:29:00.003-03:00

Tan rancio. Todo vuelto punzada con peso propio, todo vuelto flasback en tiempo presente, puesto en el pecho, haciendo presión. La sensación de estar ausente; entre una historia presentada detrás de un vidrio y unos sistemas técnicos y un cuerpo temporalmente situado en nocturnidades. El negro azulado inundándolo todo y un amarillo abriéndose paso a los empujones por entre las vetas. Toda la inseguridad y el miedo del que cae sin paracaídas y la sensación de tenerlo, del milagro vuelto factibilidad concreta y palpable. Notar –no yo- que el día comenzó con sueños de inundaciones y terminó con un rostro mojado e hinchado, asfixiado. El cimbronazo se manifestó al son de trompetas roídas y decadentes, nada de glamour o mínima decencia, apenas perceptible lo movió todo.

looking for

2009-08-21T16:02:00.007-03:00

en busca de un otro cimbronazo. algo que despabile de nuevo tras un sueño que deja la cabeza atrapada ahí, en brumas oníricas. una pausa en movimiento quizás.

como esos paseos noctámbulos, de relatos demenciales e imágenes inventadas pero concretas. gorros judaicos vistos desde un restaurant peruano con adornos orientales, un vino malo y relatos dignos de ese escenario.

la búsqueda continúa

Pendencia babélica

2009-08-18T05:56:00.004-03:00

Los dedos de Kjetil se aprietan contra el cemento, se ponen cada vez más rojos (¡le pican!), hasta que el primero se le suelta. Kjetil está desesperado. Todo el peso de su cuerpo ahora reposa sobre tres dedos que no tardan en empezar a ceder. Quisiera gritar más fuerte y moverse, pero teme que eso precipite su caída. Y esa sería la última de sus caídas. A unos 37 cm del más largo de sus dedos resistentes está el pie de ‘Ngoye (tiene sandalias). Kjetil le dice algo, un clamor perdido que busca refugio auditivo. ‘Ngoye no entiende, abre grande sus ojos y hace una mueca juntando sus gruesos labios como si fuera a dar un beso. Tremenda cara de poker. ‘Ngoye le dice algo con una voz finita que pareciera venir de otro cuerpo. De otro cuerpo chiquito que estaba adentro de su gran cuerpo. Como si fuera una mamushka. Kjetil no entiende. Se le suelta otro dedo. Se le sueltan tres lágrimas: las dos primeras, veloces, pican en punta, la ultima se estaciona a media mejilla y deja un surco en su rostro. Dice algo más en un tono de suplica, casi resignado. ‘Ngoye no entiende y abre los brazos. Kjetil cae, suelta un gritito que dura menos de lo esperado y muere. ‘Ngoye da media vuelta y espera en el fondo de su alma que eso no haya sucedido si no medió el entendimiento de un tercero. Pero yo lo escribí ‘Ngoye...

Reconciliación bebiendo humanidad (rescate)

2009-08-06T13:33:00.006-03:00

Unas escaleras largas. Que se puedan disfrutar. Eternas y blancas que transitemos como flotando, diletando livianamente sin notar cansancio alguno. Acariciando el éter, respirando nubes y observando todo con el sentimiento del amor profundo: ninguna imposición sino la canalización más libre y anárquica de los primales sentires de nuestra ancestralidad. Hacer crecer las ramas de nuestro árbol interior sin tablillas correctoras. Que se salgan por los poros, por las orejas, por la boca. Con hojas mono, di o multi cotiledóneas. Que hagan insurgir su negación coquetona de nuestras semillas. Florecer y dar alegría sin pedir nada a cambio. Teniendo la sublime satisfacción de volar con la sonrisa propia de aquel que festeja la vida entre cansino y beódo. Feliz. Guiñando el ojo como quién gatilla la aprobación del cariño total.

tonight -again-

2009-08-04T22:23:00.003-03:00

escribir sobre cosas abortivas y que el firefox se te cierre cuando querés subir una foto es toda una señal. no hay que escribir sobre eso ni sobre superhéroes vueltos vómitos de vereda de amanecer, ni de las pesadillas umbilicales de nunca acabar, ni de la asfixia y la salida propulsada como telón final que cae tras la última escena, ni de la literalidad de que hoy es hoy y mañana es mañana. todo eso se borrará en cuanto se quiera ilustrar las letras. señal producto seguramente de la necesidad obsesiva de redundar. reescribir. retomar. reveer. repetir

El Mago de Ozz en Ushuaia. Varado y ciego en la nieve

2009-07-30T00:45:00.006-03:00

Ozzy esta varado en Ushuaia. Que loco, no?. Tenemos sangre fueguina (de alquiler) desparramada en este blog en forma de bytes que se impregnan en un HTML.

Vino a filmar escenas de su “reality show” y se tuvo que colgar viendo una raquítica rama invernal sufrir los embates del crudo invierno, allá en el fin de los mundos. Snowblind. Es inevitable que el aislamiento y la nieve (una vez más) no le traigan a Ozzy recuerdos de cavernas concurridas por el Príncipe de las tinieblas en alguna que otra vida pasada. Es el eterno retorno.

Ozzy puede salir aspirando de Ushuaia. Aspirando a más, de seguro. Confío en que lo hará. Por que Ozzy es dios (esto puedo fundamentarlo)

La redacción de "I Want You (She's So Heavy)" le presta todo su apoyo y se solidariza plenamente con Ozzy Osbourne y familia.

acerca de la luz

2009-07-16T15:34:00.003-03:00

construir a partir de la luz y la sombra, aunque lo erigido se capta por la luz antes que por la sombra.

descubrir en lo gris paralelismos lumínicos y pensar que eso puede tomarlo todo.

¡Bang! ¡Bang! Estás Liquidado

2009-07-13T13:04:00.005-03:00

Sos un tipo pan comido,
no es tu culpa, no,
zambullido en el caldero
(es la fatalidad)
Es endemoniadamente caro lo que sos
¡este clip me pone tieso!
¡yo me bajo acá!

Que tiernitos que somos. A veces perdemos de vista que el único conejo que conoce la verdad es el que encuentra el acero del cazador antes de volver a encajar el culo en la cueva. Todos queremos jugarlas de John Wayne en el (no tan) lejano oeste, pero lo cierto es que no somos más que calaveras con un alto prontuario de chilladas.

(De casualidad, sin duda)

Cuando se efectivizan las sospechas más oscuras, esas cosas tenebrosas que uno prefiere obviar para creerse el más fiero, a uno le cae la ficha. Draculas con tacones, rostros sin gestos, ojos sin brillo, jugar y jugar hasta el final para no dormir más. Al joven lobo (que se revela como un cordero atado en la nocturnidad de tuburios) no le queda más que tratar que no se lo coman crudo.

Hacer el negocio, no mirar el hueco donde irían ojos y ya… Tic-tac, Go!

Uno está tan regalado en la jungla de concreto. TAN regalado. Que a veces somos inconscientes que vamos sobreviviendo medio de casualidad. Al menos aquellos que gustamos de coquetear con el abismo…

Siempre se puede tener una existencia más cómoda, claro… pero le tengo más miedo a ese frío glacial que me congele el alma que al calor de una bala que me alcance en una noche de invierno…

("Cada día veo menos
cada día veo menos,
cada día veo menos,
creo, menos mal".)

allá abajo

2009-07-11T22:06:00.002-03:00

pedazos de ciudad montada.
ciudad de contrastes lacerantes.
apropiación de lo apropiado: en los jardines semipúblicos de los señores de las torres, las gentes comen, beben y bailan.
por la noche todo vuelve a la calma y los imagino suspirando por ver sus céspedes limpiecitos.

vueltita de sábado en costanera sur.

seres y sustancias

2009-07-10T20:04:00.003-03:00

si se hurga un poco en los propios torrentes, se pueden encontrar tantos elementos -seres y sustancias-, como poros y huecos tiene la piel; dando vueltas, revolucionados, todos ellos en un vendaval carnavalesco de tumultuosa festividad.

hemisferios

2009-07-09T12:15:00.004-03:00

-Las coordenadas son otras. Cambio y fuera.

Explosión (poesía viral)

2009-07-04T20:34:00.002-03:00

Voy a gritar a través del barbijo de la mentira
Toserles en la cara a los grandes señores de la desidia
Basurescas criaturas invocando los sueños muertos
Que se esconden entre muecas
(Tristes, pálidas, que ellos nunca generaron)
En los laboratorios de la alquimia ganancial

Muéranse todos de una de vez
De una puta vez
Moramos todos de una puta vez
Al mismo tiempo y de lo que sea
Ahogándonos en un grito primal que se transforme y se haga gas
Para finalmente escaparse ruínmente a la estratósfera
(Como por un tubo escondido,
Traspapelado entre los fragmentos de la realidad)

Y empezarlo todo de nuevo,
Desde una insignificante y pequeña célula perdida
(Casi como ahora, ποίησις ')
Tras la explosión incoherente de una enorme nada
Que genere todo sin más pretensiones que las propias de la contingencia
Y sin que nada importe ya.

2009-06-21T16:24:00.003-03:00

errante, en calles blancas, heladas. enamorada de lo imposible. boquiabierta ante cada destello de recuerdo. sin poder hacer nada más que dejarse llenar los ojos de agua de mencionar lo que tiene en el pecho. y es que un solo ring de un movil lo pudo todo.
Medea sentada en el asiento trasero sólo observa. y es que todo se volvió eternidad, predestinación un mero dirigirse a lo que ya se conoce, se sabe.

rojoamarillorojo

2009-06-15T19:12:00.009-03:00

buscando recetas que no existen y sin soluciones inmediatas factibles, solo le restó someterse a lo que le había tocado, lo que restaba atravesar.

ese peso insoportable sobre el pecho, la respiración dificultosa y los ojos bien rojos y mojados: el pronóstico anunciado para no pocos días por venir.

su esperanza estaba puesta en el rojo sangrante del nuevo día: el estandarte del sol que se haría presente de un momento a otro. el día por delante, los pies sobre la tierra y la mirada por ahí.

todos esos

2009-06-10T22:52:00.002-03:00

mil pedazos brillantes de lo que antes era un punto. el trabajo ascético de juntarlos uno por uno no tenía sentido. lo que se rompió se rompió le dijeron.

IRSE Y VOLVER

2009-06-02T00:22:00.002-03:00

expelled

2009-05-26T08:31:00.004-03:00

irse para volver
irse para salirse
bloquear los dedos y pensar que mejor no
viajar sola pensando que sería mejor viajar-con-un-otro
viajar y pensar en otro viaje

bsasbsasbsasbsasbsasbsasbsasbsasbsasbsas

2009-05-23T20:39:00.005-03:00

buenos aires es descarada y no tiene problemas en mostrarte sus partes mas pudorosas, aquellas que el sentido común impone deben ocultarse. además de las íntimas ligadas a lo sexual, aquello visceral, las heces y los líquidos sulfúricos, olorosos a podredumbre ácida, esos que salen de los lugares adentrados más oscuros.
tampoco tiene horarios para su exhibicionismo cotidiano, de noche, de día, de mañana y de tarde, a la hora que ud. quiera puede acceder a los espectáculos más sórdidos y turbios. Pero eso no es todo claro está; también puede pasearse por los escenarios más frívolos de escaleras mecánicas, perfumes, ropas y billeteras todopoderosas.
en tan solo quince minutos ud. puede adentrarse en los trenes subterráneos donde estará rodeado de auténticos niños pobres pidiendo para cuidar a sus hermanos, hombres con armas en sus cinturas y policías por doquier; se puede bajar en estación retiro y ver -y escuchar- a una mujer sucia, despeinada, sin zapato alguno que discute con los empleados del puesto de pattys por su hijo bebé al que golpea estando tirado en el piso. una vez en la superficie, sobre las veredas, puede cruzarse con un paralitico que hede, le puede estar pidiendo dinero. a lo largo de dos cuadras y adentro mismo de la estación, el escenario sigue los mismos lineamientos.
otros quince minutos, con una combinación de por medio y puede acercarse a nuevos escenarios. allí puede recibir información del partido de derecha lavado de progresismo que le entregará folletos acerca del aumento de la seguridad y las rejas en las plazas, las personas limpias cargan bolsas de tamaños y colores de los más variados, allí todo parece ser lindo y limpio, sin problemas. puede ver niños que lloran por objetos inservibles y sus padres que los adquieren. algún pseudo intelectual leyendo en los sillones incómodos del patio de comidas bien techado, aireado y por supuesto, cristalino. más y más negocios. más y más mujeres pulcras siguiendo las reglas del comportamiento heredado. más y más adolescentes hormonales en sus ropas de diseño. quizás encuentre algún pobre, algún vendedor ambulante. tres pisos de lo mismo, veinte cuadras de lo mismo.
si ud no soporta nada de eso puede irse a dormir una siesta donde cosas sin sentido ocurren, pero sin lugar a dudas son sus propios laberintos: nada más seguro que el estado inconsciente del que se puede salir con solo abrir los ojos. Es verdad que puede perderse, pero quizás prefiera hacerlo allí y no afuera.

carnepicada

2009-05-21T21:51:00.006-03:00

sos carne picada envuelta en una fina capa de piel, donde cada pliegue asegura que nada se saldrá. es carne picada lo que hay dentro.
sos carne picada y te deslizas transportada suavemente en un taxi que maneja un taxista que habla por teléfono con alguien que lo llama desde un público y no le da su celular. Al llegar pide perdón y te dice que esté todo bien. es que vió como se salía el sudor viscoso de tu ser carne picada: los pliegues no eran tan seguros.

todoesoynadadeeso

2009-05-20T00:38:00.004-03:00

- y tomarte de la mano cada vez que no quieras. y besarte por la mañana cuando no te gusta que lo haga. y mirarte dormida. y saberte lejos. y hacerte el desayuno. y mirar desde el piso como te bañas. y pasarte jabón por la espalda. y abrirte la puerta y darte el paso. y darte mi pañuelo para que no te enfermes. y llamarte a cada rato. y pensarte en la noche. y mirar tu calle cuando paso con el bus. y cocinarte aunque no cocine bien. y decirte que quiero tener un perro con vos. y planear un viaje que nunca haremos. y besarte cuando te vuelvo a encontrar. y abrazarte cada vez que me dejas. y robarte un beso en la vía publica. y esperarte tomando un café. y hablar de vos. y pensar en vos cuando me levanto. y prepararte un cafeconleche, una tostada con manteca y miel solo por la mitad. y desear que me saques a bailar y que repitas aquella cena. y llevarte flores que siempre elijo mal. y odiar a quienes tienen tu mismo perfume. y hacerte regalos que no se si te van a gustar. y comprar chocolates cuando no los comés. y usar tu ropa. y no cambiar las sábanas porque huelen a vos. y morir cada vez que cantas. y pensar que escribis bien. y pensar que haces cosas lindas todo el tiempo. y dibujarte cada vez. y escribir tu nombre en cuadernitos. y llorar por las noches. y pensar que sos hermosa. y tocarte. y besarte de nuevo. y atarte los cordones de las zapatillas. y desvestirte cuando estás dormida. y poner pasta dental en tu cepillo. y llevar tu ropa al baño cuando te estas bañando. y escucharte por teléfono. y prepararte un te cuando estás resfriada y comprarte caramelos de miel. y hablar de vos en terapia. y querer volar con vos. y querer cada segundo un segundo más. y pensar que te vas cada vez y morirme de miedo. y recostarme en tu pecho y acariciarte. y besar tu ombligo. y ver películas por segunda vez que charlemos después y para que me abraces mirándola y comer el pochoclo que haces tan bien. decirte que tu comida es la más rica que existe. y preparar la mesa mientras vos cocinás con un repasador en el hombro. y hacer tiempo para irnos a dormir juntas. y meterme en la cama antes para que esté tibia cuando entres. y creer que el mundo se cae si me decis que no. y pelearte. y hacer de histérica para que me digas que vaya. y salir antes del trabajo para ir a verte. y cancelar cosas por querer quedarme un segundo más con vos. y poner la alarma cada diez minutos para no levantarme. y preguntarte por cada día. y preguntarte todo solo para saber de vos. y aprenderte cada minuto. y sorprenderme de vos. y que me sorprendas. y alisar tu pelo y desacomodártelo. y tocarte las orejas. y pensar en el verano. y pensar en el invierno, con vos. y darte lo que querías. y decirte que sí. y salir a bailar cuando no tenía ganas. y explicarte alguna teoría. y escuchar cosas que nunca recordaría. y jugar con imanes. y comer sushi en tu cuarto. y salir a andar en bici por la noche porque sí. y escucharte cantar en el teléfono. y comer caramelos. y que me muestres la ropa que te compraste. y quedarnos mirando las vidrieras de los negocios que a vos te gustan. y besarte la mano y hacerles masajes. y quedarme despierta mucho más tiempo que vos. y mirarte. y hacerte masajes en la espalda con crema. y posar los labios en la frente para saber si tenes fiebre. y decirte que si, que estas contracturada. y escuchar tu nueva canción. y leer las letras escritas que dejás tiradas por el cuarto. y tender la cama a la mañana. y levantar la ropa dispersa. y ser yo quien te bese. y decirte que estás hermosa. y salir a la madrugada para ir a verte. y escucharte llorar por el teléfono. y decirte que te amo. y decirte que me perdones. y esperar al otro día para salir. y encontrarnos a la tardecita. y que a la mañana digas que no, que eso no combina. y que me hagas escuchar discos nuevos. y mostrarte que aprendí algo. y pedirte cosas. y mirarte como grabas. y tomarte fotos. y verte hablar con otros. y decirte que no tardes, que vengas rápido. y que me pases a buscar. y que salgamos a comer comida del sudeste asiático. y que me leas alguna cosa. y que aprendas recetas nuevas. y que me muestres webs y fotos y cosas. y recordar tus ojos y tu boca. y querer besarte. y calentarte los pies. y abrir la ventana para que entre luz y aire. y mirarte dibujando. y escucharte cuando venís contenta. y saber que te fue bien. y saber que te gustó lo que hiciste hoy. y querer verte al final del día, cada día. y estar a la tarde en tu cuarto, o en el mío. y pasar todo el día en piyama sin hacer nada. y mostrarte algo lindo. y que vayamos a todas las librerías. y que me muestres la simetría de un pasaje. y que pongas velas en la cena. y que haya espuma en la bañera. y que hables cosas por hablar. y querer besarte una vez y otra. y no entenderte tantas veces. y querer estar dentro tuyo y vos dentro mío. y programar cosas con vos. y abrazarte y sentir tu tibieza. y que nos veamos. y que nos amemos.

- No. Nada de eso.

c o n t e m p o r á n e o

2009-05-13T19:07:00.005-03:00

El oráculo de Delfos estaba en un taxi, era el taxista. Hubo un impuesto, fue el costo del pasaje hasta la Siberia. Pero no fue por preguntar algo. No pregunté nada, simplemente se hizo portavoz de lo que el destino tenía para mí. Él era uno de esos personajes míticos, no de la pampa, de la mesopotamia: correntino: chamamé y acento. Como esquivando la cosa me habló de otros pasajeros, hasta que se adentró en lo que le tocaba hacer esa mañana: me habló de aquella chica. De inmediato entendí que era yo. Me hice la tonta y le dije que si me pasaba me iba a acordar de él. Fué un momento de complicidad, él simuló ser un simple taxista con ganas de hablar y yo simulé ser una pasajera que respondía, pero los dos sabíamos de qué se trataba.

Simplemente volví a mi territorio sabiendo lo que sucedería y a lo que no podía oponerme. Los oráculos no se equivocan.

llegar

2009-02-09T22:49:00.006-02:00

Estaba ahí pero no, como una relacion de amor-odio. Igual. El colchón y mas abajo el cemento, los dos fusionados, visualmente se veía uno encima de otro. La caída finalmente fue un roce y luego si, lo que seguía: estrellarse.
Un como sí: un gris no decidido y lamentablemente yo, en mis propias contradicciones, a veces busco los extremos, como las caídas al abismo cuando las ausencias lo toman todo.
Es en vano y es deseado. El camino bifurcado es tan claro y la decisión tan retardada al punto de ser el área ciega, lo que no se ve. Psicoanálisis de café.

común y corriente

2008-12-06T12:05:00.005-02:00

estoy de acuerdo con que hay que arquearle las pestañas al heterosexismo

2008-11-24T20:00:00.001-02:00

salud sayyesama!

¿QUERES UNA BECA? ¡CHUPAME UN HUEVO!

2008-11-07T21:42:00.002-02:00

3pm

2008-11-06T01:08:00.001-02:00

A metros de la catedral. Un sábado 3pm.

¿Enjoy el circo?

2008-11-03T12:29:00.003-02:00

Puff, de nuevo suelto en el medio del circo humano. Las deformaciones me aterran. Y todas las risas son sordas (ya no son más que muecas siniestras). Los millones de ojos luminosos siempre me enfocan (no hay rastro humano en ellos, son solo focos). Desde la oscuridad. Desde las luces que me encandilan. Siempre me están apuntando: quieren elucidar mis defectos (por eso camino rápido).

En el medio del ahogo y el sudor frío es cuando grito por ayuda. Y disfrutar se hace preciso (hay que ser parodista en el medio del carnaval) más menester es un refugio: no puedo ser uno más. No es por orgullo ni ansías de diferencias: si no estuviera perdido no tendría sentido la salvación. Y la persigo. Los pensamientos se entremezclan, se enroscan y conducen a la frustración. Hace falta una limpieza, pero está todo sucio y no quiero ser excepción. Siempre necesito los aliados que no están. Doy cuenta del instante como el desencadenamiento de una serie de decisiones sin sentido. Y producto de una construcción demasiado precaria de la realidad propia. Cuando empieza a correrse la pintura de aquellos rostros vislumbro el gesto adusto, de resignación (propio de aquellos ofendidos y humillados que persiguen ofender y humillar como vicio de animales enfermos) que se esconde sobre la falsedad de la sonrisa.

***

Por suerte estoy de nuevo en el subsuelo. Ese camino donde todos los colores desaparecieron (lo acromático lo chupó todo) y las calles (todo el mundo) se volvieron un espiral, parece ya ser un torbellino donde algunos tristes arlequines aún persisten en sus torpes malabares. Hoy expurgué los demonios en un sentido geográfico (Por una vez fuí exitoso)

conflicto VILLA31

2008-10-07T02:55:00.001-03:00

82% móvil

2008-10-01T17:30:00.000-03:00

"es fácil defenderse detrás de las rejas. es facil defenderse con la policia que el mismo pueblo paga para que se ponga en contra nuestro. lo dificil es después, cuando hayan dejado su banca y se conviertan en ciudadanos comunes. Y vayan al verdulero a comprar un kilo de bananas y el verdulero les diga 'no se lo vendo porque usted es un traidor'. o cuando un mozo no lo atienda y le diga: no lo atiendo porque usted es un delincuente'."

cosas extrañas

2008-09-25T22:35:00.003-03:00

el reverso de las banderas tiene una magia rara.
que los de la jp evita impulsen el aclamado ohohohoh de la cancha en momentos en que se cantaba el himno nacional frente a la embajada de Bolivia como cierre del acto en apoyo al gobierno de Evo y en repudio a la masacre de Pando, tuvo algo de ese extrañamiento de la realidad cuando se toca-tergiversa-mezcla con la vivencia artística.

Degradación (poesía visceral)

2008-08-24T17:07:00.003-03:00

No me importa que yo mismo conspire contra mi mismo

Si soy lo suficientemente negligente como para no defenderme bien

Igual de deficiente será mi ataque contra mí ser

Se que me estoy degradando pero sería idiota

Si supusiera que la caída definitiva será por mi propia competencia

Ya no soy lo que era tiempo ha

Y si el pasado forma parte constitutiva de nuestro ser

Como capas de cebolla, no lo sé ni me compete

Solo sé que he devenido en huraño y gruñón, delirante trágico

Que se esconde en sí mismo de las hostilidades que flotan en los aires

Creo que ya muchas cosas no me interesan

O es una decisión estratégica para no aceptar mi fracaso

Dicen que mi mirada sobre mi mismo es distorsionada

Pues no me queda más que felicitar a quienes miran con la univocidad de los gentlemen

Asquerosos perfectos ¿me invitan a cenar?

No les prometo amabilidad ni los modales victorianos

Si hay represión será solo para no ponerme en pie de igualdad con una bestia

Soy un animal enfermo, no tengo la vitalidad de aquella

Aunque los impulsos sean iguales

Y la nostalgia de aquel tiempo gregario retumbe entreverada

Entre mis carnes crudas interconectadas.

La bella obra que ilustra es de Mark Kostabi "Internal Affaire"

Austral. Reporte.

2008-08-02T17:19:00.003-03:00

En estado austral. O en el Estado austral. Me gusta más pensar en el mundo austral. Mezcla de imagenes de cine hollywoodense y recuerdos efectivamente vividos. vívidos.
ese largo trayecto mental que refiere al camino de rutas interminables. una distancia imposible de saldar jamás. horas y horas sobre planicies casi llanas. de horizontes que por fin veo.
austral. estado austral. asi se vive aquí. todos reductos hiper calefaccionados que te priven del frío. te salven de frío. si podes. si no podés rogas al fuego puro que te salve. que te queme las pieles. las ropas también. para no sentir el frío. o rebelarte y salir de remera manga corta y shorts, jopito y gomina. es un niño de los años 40 que no está aquí.
El estado de las cosas. La australidad de las cosas está en esa intersección de las siete de la tarde de invierno, donde el mar se confunde con el cielo sin quererlo. O queriendolo, para hacer saber que en esta vida no hay nada que valga mas que la copulación. Las sustancias y las cosas disímiles e iguales pegadas, suspendidas, encontradas, mezcladas. imposibilidaddeseparación.
Una noche de sábado. Una tarde de julio. Un viento infinito y un recuerdo perpetuo. I wanna go home. No hay.
Otras tardes de espacios tomados y asumidos. unas manos antropofágicas deseosas de más y más. La sed y el color naranja de una habitación celeste.
Fotos de niñas de vestidos de boladitos y cuellos y medias con puntillas. Zapatos que no combinaban y una pobreza material simulada. Aún así, sonrisas.
Buscar vestigios en esas fotos. Donde están. No, esas manchas no significan nada. Estas segura? no.
Un perro igualmente antropofágico: el recuerdo y el pasado y volver a pisarlos una y otra vez en una cadena edípicopersonal. Inevitable. Odioso. Invensible. Espada-capa y vino.

Cuatro hileras de dientes para comer y avanzar

2008-07-29T18:41:00.009-03:00

El hombre se despertó y se fue corriendo. Tenía mucho miedo de seguir comiéndose. No sabía si era lo que deseaba o si solo lo estaba haciendo para demostrarse a si mismo que era un poco más que una maraña de deseos. Nunca era lo suficientemente hábil como para convencerse de todos modos. El hecho de que había estado enterrado en el aire desde que nació (y antes aún… ¡antes!) lo preocupaba. Vivimos en una fosa común, ahora era consciente de eso. Y la conciencia es una forma de asustarse de lo que nos precede. Puede ser un juego absurdo, ¿pero qué no lo és entre monos superdesarrollados? (y vestidos: la vestimenta es clave para ocultar la animalidad) ¿Quién se alimenta de nosotros? Por eso había que comerse. Por eso y porque no hay otro modo de vivir, avanzar, y regresar a nuestro estado más puro, el retorno a aquel añorado e inexistente lugar del que no nos deberíamos haber ido jamás. Es muy triste irse del lugar al que nunca podemos terminar de llegar. Pero siempre pasa. Y en el camino nos comemos vivos. Pero cometemos más errores de los que un libro de recetas que un opiáceo sujeto oriental (portador de larga y delgada barba blanca) recomendaría. ¿Hay traición en la mudanza de piel? Aaaaahh… la traición…

- Dedicado a mi amigo (que sabe quién es) y a mi co-blogger que está en estado austral... austral... (movement? yeah! Do not worry... I love you all folks!) -

Barbazul y el amor enfermo (esos ojos...)

2008-06-24T12:40:00.005-03:00

Esos ojos… profundos, desencajados, desorbitados, fuera de sí… ¿Cuál es la tensión conflictiva que conduce a qué, por el chispazo de ese choque letal de pulsiones, la mirada se encienda en llamas? ¿Pasión homicida? ¿O es acaso amor enfermo? (“reclamando el botín para la prisión”) Aunque nos perturbe la idea de considerar que nuestra pulsión erótica sea enferma, depravada, retorcida y perversa… esos sentimientos son lo suficientemente fuertes como para pulverizar los tímidos intentos de una moralidad frágilmente construida que se cae a pedazos ante los esfuerzos primitivos que resurgen con potencia destructora (arrolladoramente) desde las cavernas de nuestro ser…

La imagen fálica de las llaves y la idea de que la doncella no lo este viendo directamente a él hace aún más perturbada y obscena su mirada. Ambos saben lo que esta sucediendo, hay un conocimiento compartido entre ellos y es el de la inevitabilidad de la transgresión. En esa mirada subyace el hecho de qué el sabe que ella va a desobedecer. Y en ella, esa aparente sumisión y obediencia que la hace aún más sexualmente apetecible, no es más que una mascarada que pretende ocultar lo inevitable: el hecho de que “eso” este prohibido solo la hace desearlo más fervientemente y es la confirmación que va a suceder. Ahí radica la fuerza de ese dedo índice. Ambos dos lo saben y aunque el desenlace vaya a ser terrible, la supuesta disputa esta ocultamente pactada de antemano en algún oscuro escritorio de los dos subconscientes. La inocencia no existe. (“Esta véz (...) la prisión te va a gustar...”)

La imagen es un grabado de Gustave Doré (1862)

2008-06-15T23:31:00.003-03:00

son esos hilos de colores?
acaso sean esos los que estan pendulando
a punto de hacernos coincidir.
y tendré el equilibrio suficiente como para acercarme,
tomarlos y detenerlos.
-si
-no
-si
-no
-no
inutilizada: ante mis propias decisiones
no quiero tinta que los bañe
si va a doler, mejor que no haya impacto
-no

Fugazmente transportado

2008-06-05T03:35:00.004-03:00

Ahogo subterráneo en la estación del olvido,

preocupación ajena y añeja en la espera taciturna,

luz resplandeciente que ralentiza los segundos

en una extorsión primal

Sentarse y cavilar,

revolución tecnológica entre ignaros personajes,

mensajes en altavoz y un entrecejo ajusta cuentas,

necesito pastillas de aquellas que construyen a un ser

que se olvido de recordarse

o se perdió en algún rincón húmedo y maloliente

Claustrofobia de lo artístico

en velocidad sucesiva,

no hay más que carteles

y fragmentos de vida no escrita

Alto, párate y se abren las esperanzas

para que se cierren las tenazas,

aquellas que buscan aprisionar una pasión efímera,

incontinente y virginal, puritana hasta el hastío,

recogida en un baldío fotografiado por turistas

Extraños lenguajes y dialectos de lo confuso,

rieles atentos y desobedientes,

carcajadas y atención dispersa o concentrada,

proletariado desarmado y cansado,

individuo bifurcado y atemorizado

que busca no ser acosado

por los que creen ser felices

La meta se acerca, hoy estoy tranquilo,

con paz me voy extinguiendo,

hay algunos a los que les cuesta más

Casi muere alguien frente a mí,

no quiero ayudarlo, estoy peor que el

pero soy mejor actor (y un poco más elegante que varios)

Creo que ya esta muerto, por eso me bajo,

pasando por encima suyo.

Enrique Symns: sobre el complot, el tiempo y ser un duende

2008-06-02T00:06:00.006-03:00

Fragmento de la entrevista a Enrique Symns ("El héroe del Whisky")de mayo del 2006, de la revista Güarnin! titulada "Memorias de un viejo indecente"

Lo último que había escuchado de vos antes de los libros fue el tema “Soy un virus”, que grabaste con los uruguayos de La Tabaré. ¿Con esto te referís al viejo complot?

Sí, pero es algo serio. Lo he hablado con virólogos. La palabra es un virus traído por extraterrestres para dominarnos. Ellos se alojaron en el cerebro de los monos hace millones de años y les enseñaron a hablar para poder sobrevivir. Cuando los monos hablaban ellos respiraban. Pero es una teoría que no es mía. Lo podés rastrear en Tótem y tabú de Freud o en El trabajo de Burroughs. Porque el origen de la palabra es un misterio, pero lo han logrado junto con otras invenciones: palabras, letras, el dinero, el trabajo, Dios. Imaginate, ¡la nada!

¿Y la noción del tiempo cómo juega?

Otra invención. Porque los científicos se olvidan de que el tiempo y el espacio no existen, son leyes creadas por la mente. ¿Qué es lo que nos transforma en esta especie de monos especiales? La invención del calendario. Porque, como diría Artaud, cuando crearon el reloj “nos hicieron esclavos de nuevo”. Nos sacaron el grillete de los tobillos y lo pusieron en la pulsera. El reloj te mata, te va envejeciendo, te va destruyendo la vida. Por eso es hermoso ver a un hombre con el ojo de un tigre acechando al tiempo para matarlo.

¿La educación es parte del complot?

Al final tenés que estudiar porque tenés que aprender a utilizar el lenguaje. Yo veo a los niños chiquitos y es maravilloso. Un niño hasta los tres años vive 7 mil años, porque no existe el tiempo. Luego, con el lenguaje, se le empiezan a transmitir conocimientos, como el tiempo. Lo agarra una maestra y lo convierte en un panadero, en un estudiante de sociología, ¡en una mierda! Sin sueños, sin poesía. ¿Cuántos quedan que sobreviven a ese matadero de almas en que consiste la educación? Porque un ser humano lo que tiene que hacer es nunca dejar de ser niño. O sea, ser un duende. Porque un duende es eso: un ser escondido en el rostro de un viejo.

¿Y ser un duende qué implica?

Nunca rendirse. No saber nada. Es como si vos fueras el extraterrestre que mira a los mandriles vivir... y encima una vida impiadosa, desagradable. ¡Viven en parejas! No conozco una sola pareja que sea feliz. Se casan y dejan de flotar. Empiezan a preocuparse, dejan de coger, de besarse la concha. Se convierten en cajas de seguridad, cuidan la economía. Porque la base del capitalismo no es la familia, es la pareja. La base de la maldición del mundo es que un hombre y una mujer se enamoren. El amor es una psicosis colectiva. Cuando el hombre se enamora se convierte en un imbécil, en un degenerado. Lo dijo Freud: “el encuentro entre el hombre y la mujer es imposible porque cuando el hombre se enamora busca a su madre”. Y la mujer busca en el hombre a Dios, busca algo más misterioso, pero no lo encuentra. Ninguno encuentra al otro. Entonces se forma ese nido de frustraciones donde comen, duermen, cagan, tienen hijos y reproducen la maldición.

Vos siempre dijiste que la única manera de escapar al Complot era a través de la locura. Hoy en tu obra "Un guión para Tinelli" el discurso que primero es políticamente correcto cambia cuando las drogas hacen efecto. ¿El punto de contacto es que el gobierno del inconsciente es lo que permite sustraerse, aunque sea por un momento, del Complot?

Puede ser. Yo, por ejemplo, a la locura la pude experimentar a través de las drogas. La que más me llevó adentro fue la cocaína. No el ácido lisérgico o la mezcalina que me metieron en experiencias excepcionales o que me asustaron. La cocaína es la que me introdujo en el manicomio de mi cerebro, que es como una radio en la que hablan los demás. Porque yo soy un sujeto hablado, en el que hablan mis padres, mis abuelos, no yo. Entonces cuando vos tomás cocaína y te pasás días sin comer y sin dormir, llegás a lugares del cerebro impensados. Nietzsche lo decía así: “cuando vos mirás el abismo, el abismo te mira. Y le gustás”. El inconsciente quiere que vos hagas eso, que sufras para que él goce.

En tus notas y libros es constante la mentira, como citar autores o firmar con nombres falsos. ¿La mentira es un recurso para salir del Complot?

Pero esas no son mentiras, son trucos lingüísticos. Por ejemplo: si yo tengo algo importante para decir se lo adjudico a otro, porque si lo digo yo nadie me da bola. Pero la mentira es otra cosa. Por ejemplo, vos estás casado. Conocés a una chica, te la cogés. Vas a tu casa y no tenés por qué contarlo. ¿Por qué vas a hacer daño? Eso es una mentira. Hay derecho a tener secretos. Pero te dio el teléfono. La llamás y le decís a tu mujer que vas a trabajar. Dos mentiras dan un engaño. Y después con el tiempo se hace tu amante. Muchos engaños dan traición. Entonces la gente está acostumbrada a traicionar. Todos viven traicionando.
¿Vos por qué creés que los rockeros no me dan bola? Tipos que son ricos, que hasta hace poco tiempo veía. Porque yo soy testigo de esa traición que hicieron. Porque siempre quisieron eso: tener una pileta llena de conchas, con cámaras de video, sanguches de solomillo de no sé donde y viajar en un avión con el jet-set.

atisbo descriptivo

2008-05-31T09:58:00.004-03:00

· probable perfil de un alguien de una ciudad bien urbana ·

El ansia de desear todo el amor del mundo, aún sabiendo que no te cabría en el pecho.

El querer desbordarlo todo de un solo zarpazo. La seguridad infiel que te abandona y el deseo de los brazos maternos que te salven.
Como un niño temeroso que al mirar lo hace de modo desafiante. Tus dedos y esos ojos muestran ese otro deseo inconmensurable.

Aquí y allá. En todas partes. En ninguna, más allá, abarcándolo todo. Al borde de todos los bordes, ¿buscando qué?. ¿Acaso algo más que aquello?

(de)Formación profesional... niebla...

2008-05-01T18:52:00.002-03:00

Intelectuales en formación o formación de intelectuales en un espacio de formación de partos fluidos que abrirán las entrañas de una mujer y los reductos airosos de un nuevo ser ensangrentado y doliente por nacer, allí, aquí. Producir... ¿qué?