CRASH

las vivencias en el contexto del aterrizaje nunca fueron iguales aquí en el sur. Con cada viaje la posibilidad de alguna situación y percepciones diferentes. Volver por tan poco tiempo no es un dato menor, desplazarse a un lugar a 3000km de distancia por una sola semana no es algo común, al menos para mí.
La cuestión radica en el instante. En unos pocos segundos, el aterrizaje y la bienvenida pueden mutar adquiriendo cualquier matiz. Una vez la paz y el acogimiento reinan, otra la furia y la intolerancia se lo comen todo. Depende. La cosa se complica entre los tirones de los lazos familiares y el sentirse en terreno antiguo donde uno no tiene potestades para hacer y decidir demasiada.
Esta vez, fue la primera en presenciar un accidente de auto, ser quien manejaba y ver como un ser humano se estrellaba en el parabrisas del vidrio que nos separaba del exterior. Un transporte de dos ruedas se estrelló en el lado izquierdo del falo materno -léase automovil de mi progenitora-. Las personas desparramadas, el cuerpo tembloroso, la frialdad de la situación trágica que exige racionalidad absoluta -o pánico total-, la ambulancia, la policia, los trámites legales,esperar el resultado del hospital del nene de tres años que estaba tambien en la moto, la liviandad de saber que no se murió nadie, que solo fueron lesiones leves, esperar saber si seré objeto de una demanda judicial. Todo todo en unos pocos segundos que se convirtieron en horas y en días. Un porcentaje demasiado grande de esa totalidad temporal que es la semana de visita.
Por otro lado, y también en un instante, el deseo de no estar viviendo nada de lo que es y la pregunta consecuente del por qué y la predestinación. En un segundo la línea se tuerce y solo resta seguir haciendo equilibrio para que eso que sucedió adquiera la categoría de mero recuerdo donde las consecuencias fueron relativamente-poco-graves.
El sur, el polo sur depara disposiciones extrañas. Demostrado y garantizado. Volver es arrojarse al arcoiris de la posibilidad, que en su expectro de coloraciones incluye muchas que no son para nada bellas, armoniosas y/o apacibles.

rodia!!!

feliz matrimonio

nowhere

1 2 3
1 2 3
un dos tres. un dos tres
repiqueteo de lluvia y de pasos perdidos
en salones no oficiales
en recuerdos y rememoraciones
costas, montañas
frío y nieve
presente por ahí, cuando no debiera ser
un nokia 1100 que suena y otra vez arriba
otra vez más, como siempre

caminos

this is for you Mr Roca

unadedos

Mitologias

El techo es el lugar por donde siempre camino pero nunca me doy cuenta. Hasta mis huellas están allí, mis mentiras y algunas tristes sobras de viajes oscurecidos por la complicidad. Ahí soy impune. Una bestia feroz sin mamelucos ni abanicos. Solo en mi injuria. Regodeándome. Mitologizándome. Enroscarme con mi leyenda, esa construcción visceral. De aullido gregario. Desde las cavernas. Perpendicular reflexión de un domingo cualquiera, mi cuerpo es un campo de batalla. Devastado, blut und grund… Un tornado arraso a mi ciudad… ahora solo queda reptar, al ras de la tierra empestecida por el hedor de la sangre coagulada… Uff, tengo que pirar de acá antes de que alguien se avive (esto empieza a apestar).
De Tablada salgo pateando como un condenado. Vampireando los helados filetes de viento húmedo que dimanan a mi alrededor. ¿Por que el clima me trata de éste modo tan distante? La distancia me preocupa más que la suavidad. Me entretengo con esa mirada vidriosa mía, de rojos ojos angostísimos, como tímidos, viendo la nubecita informe que se escapa de los infiernos de mis entrañas para desaparecer cual fantasma descomprometido delante de mis labios en cuestión de instantes. Voy rápido y absorto en mis pensamientos. Pienso en esa mujer que no existe pero que amo. Pienso en ese yo que no existe pero amo. Nos pienso juntos en esa irrealidad y nos amo juntos. Mis labios finos y helados dibujan una mueca que en condiciones menos adversas debería haber sido una sonrisa. Creo que lo es de todos modos (no hay que ser tan exigentes), aunque me aterre la reacción de aquellos nadies que me miran como si fuera desfilando por un pasillo interminable. La vida es finita más no lo es el pasillo. Eso puede llegar a perturbarme. Las baldosas húmedas me parecen entrañables. No se por que cuando estoy así siento mayor empatía por los objetos. Tengo ganas de decirle algo a una de esas tantas baldosas castigadas por la persistente garúa y sobre las cuales el barro va dibujando suelas de zapatillas de marcas con nombres raros. Tal vez a refugiarnos con un whisky juntos a pelearle al frío, pedirle que me convide un poco su infinitud y carraspear eternidad.
Estoy sucio. ¿Cómo me habré convertido en este pordiosero? Tampoco voy a escribir un libro para explicarlo, pero es un chiste gracioso. De algún modo poco convencional para los refinados modos (caretas) de la época…

aquí mismo

buenos aires como ese rejunte revulsivo, hermoso y bizarro. un trayecto nuevo dentro del radio de las 40 manzanas de siempre hasta que se produzca la eyección y los descubrimientos humanourbanos que tiñen de particularidad la multitud de cuerpos en movimiento rectilíneo.

nota

Tan rancio. Todo vuelto punzada con peso propio, todo vuelto flasback en tiempo presente, puesto en el pecho, haciendo presión. La sensación de estar ausente; entre una historia presentada detrás de un vidrio y unos sistemas técnicos y un cuerpo temporalmente situado en nocturnidades. El negro azulado inundándolo todo y un amarillo abriéndose paso a los empujones por entre las vetas. Toda la inseguridad y el miedo del que cae sin paracaídas y la sensación de tenerlo, del milagro vuelto factibilidad concreta y palpable. Notar –no yo- que el día comenzó con sueños de inundaciones y terminó con un rostro mojado e hinchado, asfixiado. El cimbronazo se manifestó al son de trompetas roídas y decadentes, nada de glamour o mínima decencia, apenas perceptible lo movió todo.

looking for

en busca de un otro cimbronazo. algo que despabile de nuevo tras un sueño que deja la cabeza atrapada ahí, en brumas oníricas. una pausa en movimiento quizás.

como esos paseos noctámbulos, de relatos demenciales e imágenes inventadas pero concretas. gorros judaicos vistos desde un restaurant peruano con adornos orientales, un vino malo y relatos dignos de ese escenario.

la búsqueda continúa

Pendencia babélica

Los dedos de Kjetil se aprietan contra el cemento, se ponen cada vez más rojos (¡le pican!), hasta que el primero se le suelta. Kjetil está desesperado. Todo el peso de su cuerpo ahora reposa sobre tres dedos que no tardan en empezar a ceder. Quisiera gritar más fuerte y moverse, pero teme que eso precipite su caída. Y esa sería la última de sus caídas. A unos 37 cm del más largo de sus dedos resistentes está el pie de ‘Ngoye (tiene sandalias). Kjetil le dice algo, un clamor perdido que busca refugio auditivo. ‘Ngoye no entiende, abre grande sus ojos y hace una mueca juntando sus gruesos labios como si fuera a dar un beso. Tremenda cara de poker. ‘Ngoye le dice algo con una voz finita que pareciera venir de otro cuerpo. De otro cuerpo chiquito que estaba adentro de su gran cuerpo. Como si fuera una mamushka. Kjetil no entiende. Se le suelta otro dedo. Se le sueltan tres lágrimas: las dos primeras, veloces, pican en punta, la ultima se estaciona a media mejilla y deja un surco en su rostro. Dice algo más en un tono de suplica, casi resignado. ‘Ngoye no entiende y abre los brazos. Kjetil cae, suelta un gritito que dura menos de lo esperado y muere. ‘Ngoye da media vuelta y espera en el fondo de su alma que eso no haya sucedido si no medió el entendimiento de un tercero. Pero yo lo escribí ‘Ngoye...

Reconciliación bebiendo humanidad (rescate)

Unas escaleras largas. Que se puedan disfrutar. Eternas y blancas que transitemos como flotando, diletando livianamente sin notar cansancio alguno. Acariciando el éter, respirando nubes y observando todo con el sentimiento del amor profundo: ninguna imposición sino la canalización más libre y anárquica de los primales sentires de nuestra ancestralidad. Hacer crecer las ramas de nuestro árbol interior sin tablillas correctoras. Que se salgan por los poros, por las orejas, por la boca. Con hojas mono, di o multi cotiledóneas. Que hagan insurgir su negación coquetona de nuestras semillas. Florecer y dar alegría sin pedir nada a cambio. Teniendo la sublime satisfacción de volar con la sonrisa propia de aquel que festeja la vida entre cansino y beódo. Feliz. Guiñando el ojo como quién gatilla la aprobación del cariño total.

tonight -again-

escribir sobre cosas abortivas y que el firefox se te cierre cuando querés subir una foto es toda una señal. no hay que escribir sobre eso ni sobre superhéroes vueltos vómitos de vereda de amanecer, ni de las pesadillas umbilicales de nunca acabar, ni de la asfixia y la salida propulsada como telón final que cae tras la última escena, ni de la literalidad de que hoy es hoy y mañana es mañana. todo eso se borrará en cuanto se quiera ilustrar las letras. señal producto seguramente de la necesidad obsesiva de redundar. reescribir. retomar. reveer. repetir

El Mago de Ozz en Ushuaia. Varado y ciego en la nieve

Ozzy esta varado en Ushuaia. Que loco, no?. Tenemos sangre fueguina (de alquiler) desparramada en este blog en forma de bytes que se impregnan en un HTML.

Vino a filmar escenas de su “reality show” y se tuvo que colgar viendo una raquítica rama invernal sufrir los embates del crudo invierno, allá en el fin de los mundos. Snowblind. Es inevitable que el aislamiento y la nieve (una vez más) no le traigan a Ozzy recuerdos de cavernas concurridas por el Príncipe de las tinieblas en alguna que otra vida pasada. Es el eterno retorno.

Ozzy puede salir aspirando de Ushuaia. Aspirando a más, de seguro. Confío en que lo hará. Por que Ozzy es dios (esto puedo fundamentarlo)

La redacción de "I Want You (She's So Heavy)" le presta todo su apoyo y se solidariza plenamente con Ozzy Osbourne y familia.

acerca de la luz

construir a partir de la luz y la sombra, aunque lo erigido se capta por la luz antes que por la sombra.

descubrir en lo gris paralelismos lumínicos y pensar que eso puede tomarlo todo.

¡Bang! ¡Bang! Estás Liquidado

Sos un tipo pan comido,
no es tu culpa, no,
zambullido en el caldero
(es la fatalidad)
Es endemoniadamente caro lo que sos
¡este clip me pone tieso!
¡yo me bajo acá!

Que tiernitos que somos. A veces perdemos de vista que el único conejo que conoce la verdad es el que encuentra el acero del cazador antes de volver a encajar el culo en la cueva. Todos queremos jugarlas de John Wayne en el (no tan) lejano oeste, pero lo cierto es que no somos más que calaveras con un alto prontuario de chilladas.

(De casualidad, sin duda)

Cuando se efectivizan las sospechas más oscuras, esas cosas tenebrosas que uno prefiere obviar para creerse el más fiero, a uno le cae la ficha. Draculas con tacones, rostros sin gestos, ojos sin brillo, jugar y jugar hasta el final para no dormir más. Al joven lobo (que se revela como un cordero atado en la nocturnidad de tuburios) no le queda más que tratar que no se lo coman crudo.

Hacer el negocio, no mirar el hueco donde irían ojos y ya… Tic-tac, Go!

Uno está tan regalado en la jungla de concreto. TAN regalado. Que a veces somos inconscientes que vamos sobreviviendo medio de casualidad. Al menos aquellos que gustamos de coquetear con el abismo…

Siempre se puede tener una existencia más cómoda, claro… pero le tengo más miedo a ese frío glacial que me congele el alma que al calor de una bala que me alcance en una noche de invierno…

("Cada día veo menos
cada día veo menos,
cada día veo menos,
creo, menos mal".)

allá abajo

pedazos de ciudad montada.
ciudad de contrastes lacerantes.
apropiación de lo apropiado: en los jardines semipúblicos de los señores de las torres, las gentes comen, beben y bailan.
por la noche todo vuelve a la calma y los imagino suspirando por ver sus céspedes limpiecitos.

vueltita de sábado en costanera sur.

seres y sustancias

si se hurga un poco en los propios torrentes, se pueden encontrar tantos elementos -seres y sustancias-, como poros y huecos tiene la piel; dando vueltas, revolucionados, todos ellos en un vendaval carnavalesco de tumultuosa festividad.

hemisferios

-Las coordenadas son otras. Cambio y fuera.

Explosión (poesía viral)

Voy a gritar a través del barbijo de la mentira
Toserles en la cara a los grandes señores de la desidia
Basurescas criaturas invocando los sueños muertos
Que se esconden entre muecas
(Tristes, pálidas, que ellos nunca generaron)
En los laboratorios de la alquimia ganancial

Muéranse todos de una de vez
De una puta vez
Moramos todos de una puta vez
Al mismo tiempo y de lo que sea
Ahogándonos en un grito primal que se transforme y se haga gas
Para finalmente escaparse ruínmente a la estratósfera
(Como por un tubo escondido,
Traspapelado entre los fragmentos de la realidad)

Y empezarlo todo de nuevo,
Desde una insignificante y pequeña célula perdida
(Casi como ahora, ποίησις ')
Tras la explosión incoherente de una enorme nada
Que genere todo sin más pretensiones que las propias de la contingencia
Y sin que nada importe ya.

errante, en calles blancas, heladas. enamorada de lo imposible. boquiabierta ante cada destello de recuerdo. sin poder hacer nada más que dejarse llenar los ojos de agua de mencionar lo que tiene en el pecho. y es que un solo ring de un movil lo pudo todo.
Medea sentada en el asiento trasero sólo observa. y es que todo se volvió eternidad, predestinación un mero dirigirse a lo que ya se conoce, se sabe.

rojoamarillorojo

buscando recetas que no existen y sin soluciones inmediatas factibles, solo le restó someterse a lo que le había tocado, lo que restaba atravesar.

ese peso insoportable sobre el pecho, la respiración dificultosa y los ojos bien rojos y mojados: el pronóstico anunciado para no pocos días por venir.

su esperanza estaba puesta en el rojo sangrante del nuevo día: el estandarte del sol que se haría presente de un momento a otro. el día por delante, los pies sobre la tierra y la mirada por ahí.

todos esos

mil pedazos brillantes de lo que antes era un punto. el trabajo ascético de juntarlos uno por uno no tenía sentido. lo que se rompió se rompió le dijeron.

IRSE Y VOLVER

expelled

irse para volver
irse para salirse
bloquear los dedos y pensar que mejor no
viajar sola pensando que sería mejor viajar-con-un-otro
viajar y pensar en otro viaje

bsasbsasbsasbsasbsasbsasbsasbsasbsasbsas

buenos aires es descarada y no tiene problemas en mostrarte sus partes mas pudorosas, aquellas que el sentido común impone deben ocultarse. además de las íntimas ligadas a lo sexual, aquello visceral, las heces y los líquidos sulfúricos, olorosos a podredumbre ácida, esos que salen de los lugares adentrados más oscuros.
tampoco tiene horarios para su exhibicionismo cotidiano, de noche, de día, de mañana y de tarde, a la hora que ud. quiera puede acceder a los espectáculos más sórdidos y turbios. Pero eso no es todo claro está; también puede pasearse por los escenarios más frívolos de escaleras mecánicas, perfumes, ropas y billeteras todopoderosas.
en tan solo quince minutos ud. puede adentrarse en los trenes subterráneos donde estará rodeado de auténticos niños pobres pidiendo para cuidar a sus hermanos, hombres con armas en sus cinturas y policías por doquier; se puede bajar en estación retiro y ver -y escuchar- a una mujer sucia, despeinada, sin zapato alguno que discute con los empleados del puesto de pattys por su hijo bebé al que golpea estando tirado en el piso. una vez en la superficie, sobre las veredas, puede cruzarse con un paralitico que hede, le puede estar pidiendo dinero. a lo largo de dos cuadras y adentro mismo de la estación, el escenario sigue los mismos lineamientos.
otros quince minutos, con una combinación de por medio y puede acercarse a nuevos escenarios. allí puede recibir información del partido de derecha lavado de progresismo que le entregará folletos acerca del aumento de la seguridad y las rejas en las plazas, las personas limpias cargan bolsas de tamaños y colores de los más variados, allí todo parece ser lindo y limpio, sin problemas. puede ver niños que lloran por objetos inservibles y sus padres que los adquieren. algún pseudo intelectual leyendo en los sillones incómodos del patio de comidas bien techado, aireado y por supuesto, cristalino. más y más negocios. más y más mujeres pulcras siguiendo las reglas del comportamiento heredado. más y más adolescentes hormonales en sus ropas de diseño. quizás encuentre algún pobre, algún vendedor ambulante. tres pisos de lo mismo, veinte cuadras de lo mismo.
si ud no soporta nada de eso puede irse a dormir una siesta donde cosas sin sentido ocurren, pero sin lugar a dudas son sus propios laberintos: nada más seguro que el estado inconsciente del que se puede salir con solo abrir los ojos. Es verdad que puede perderse, pero quizás prefiera hacerlo allí y no afuera.

carnepicada

sos carne picada envuelta en una fina capa de piel, donde cada pliegue asegura que nada se saldrá. es carne picada lo que hay dentro.
sos carne picada y te deslizas transportada suavemente en un taxi que maneja un taxista que habla por teléfono con alguien que lo llama desde un público y no le da su celular. Al llegar pide perdón y te dice que esté todo bien. es que vió como se salía el sudor viscoso de tu ser carne picada: los pliegues no eran tan seguros.

todoesoynadadeeso

- y tomarte de la mano cada vez que no quieras. y besarte por la mañana cuando no te gusta que lo haga. y mirarte dormida. y saberte lejos. y hacerte el desayuno. y mirar desde el piso como te bañas. y pasarte jabón por la espalda. y abrirte la puerta y darte el paso. y darte mi pañuelo para que no te enfermes. y llamarte a cada rato. y pensarte en la noche. y mirar tu calle cuando paso con el bus. y cocinarte aunque no cocine bien. y decirte que quiero tener un perro con vos. y planear un viaje que nunca haremos. y besarte cuando te vuelvo a encontrar. y abrazarte cada vez que me dejas. y robarte un beso en la vía publica. y esperarte tomando un café. y hablar de vos. y pensar en vos cuando me levanto. y prepararte un cafeconleche, una tostada con manteca y miel solo por la mitad. y desear que me saques a bailar y que repitas aquella cena. y llevarte flores que siempre elijo mal. y odiar a quienes tienen tu mismo perfume. y hacerte regalos que no se si te van a gustar. y comprar chocolates cuando no los comés. y usar tu ropa. y no cambiar las sábanas porque huelen a vos. y morir cada vez que cantas. y pensar que escribis bien. y pensar que haces cosas lindas todo el tiempo. y dibujarte cada vez. y escribir tu nombre en cuadernitos. y llorar por las noches. y pensar que sos hermosa. y tocarte. y besarte de nuevo. y atarte los cordones de las zapatillas. y desvestirte cuando estás dormida. y poner pasta dental en tu cepillo. y llevar tu ropa al baño cuando te estas bañando. y escucharte por teléfono. y prepararte un te cuando estás resfriada y comprarte caramelos de miel. y hablar de vos en terapia. y querer volar con vos. y querer cada segundo un segundo más. y pensar que te vas cada vez y morirme de miedo. y recostarme en tu pecho y acariciarte. y besar tu ombligo. y ver películas por segunda vez que charlemos después y para que me abraces mirándola y comer el pochoclo que haces tan bien. decirte que tu comida es la más rica que existe. y preparar la mesa mientras vos cocinás con un repasador en el hombro. y hacer tiempo para irnos a dormir juntas. y meterme en la cama antes para que esté tibia cuando entres. y creer que el mundo se cae si me decis que no. y pelearte. y hacer de histérica para que me digas que vaya. y salir antes del trabajo para ir a verte. y cancelar cosas por querer quedarme un segundo más con vos. y poner la alarma cada diez minutos para no levantarme. y preguntarte por cada día. y preguntarte todo solo para saber de vos. y aprenderte cada minuto. y sorprenderme de vos. y que me sorprendas. y alisar tu pelo y desacomodártelo. y tocarte las orejas. y pensar en el verano. y pensar en el invierno, con vos. y darte lo que querías. y decirte que sí. y salir a bailar cuando no tenía ganas. y explicarte alguna teoría. y escuchar cosas que nunca recordaría. y jugar con imanes. y comer sushi en tu cuarto. y salir a andar en bici por la noche porque sí. y escucharte cantar en el teléfono. y comer caramelos. y que me muestres la ropa que te compraste. y quedarnos mirando las vidrieras de los negocios que a vos te gustan. y besarte la mano y hacerles masajes. y quedarme despierta mucho más tiempo que vos. y mirarte. y hacerte masajes en la espalda con crema. y posar los labios en la frente para saber si tenes fiebre. y decirte que si, que estas contracturada. y escuchar tu nueva canción. y leer las letras escritas que dejás tiradas por el cuarto. y tender la cama a la mañana. y levantar la ropa dispersa. y ser yo quien te bese. y decirte que estás hermosa. y salir a la madrugada para ir a verte. y escucharte llorar por el teléfono. y decirte que te amo. y decirte que me perdones. y esperar al otro día para salir. y encontrarnos a la tardecita. y que a la mañana digas que no, que eso no combina. y que me hagas escuchar discos nuevos. y mostrarte que aprendí algo. y pedirte cosas. y mirarte como grabas. y tomarte fotos. y verte hablar con otros. y decirte que no tardes, que vengas rápido. y que me pases a buscar. y que salgamos a comer comida del sudeste asiático. y que me leas alguna cosa. y que aprendas recetas nuevas. y que me muestres webs y fotos y cosas. y recordar tus ojos y tu boca. y querer besarte. y calentarte los pies. y abrir la ventana para que entre luz y aire. y mirarte dibujando. y escucharte cuando venís contenta. y saber que te fue bien. y saber que te gustó lo que hiciste hoy. y querer verte al final del día, cada día. y estar a la tarde en tu cuarto, o en el mío. y pasar todo el día en piyama sin hacer nada. y mostrarte algo lindo. y que vayamos a todas las librerías. y que me muestres la simetría de un pasaje. y que pongas velas en la cena. y que haya espuma en la bañera. y que hables cosas por hablar. y querer besarte una vez y otra. y no entenderte tantas veces. y querer estar dentro tuyo y vos dentro mío. y programar cosas con vos. y abrazarte y sentir tu tibieza. y que nos veamos. y que nos amemos.

- No. Nada de eso.

c o n t e m p o r á n e o

El oráculo de Delfos estaba en un taxi, era el taxista. Hubo un impuesto, fue el costo del pasaje hasta la Siberia. Pero no fue por preguntar algo. No pregunté nada, simplemente se hizo portavoz de lo que el destino tenía para mí. Él era uno de esos personajes míticos, no de la pampa, de la mesopotamia: correntino: chamamé y acento. Como esquivando la cosa me habló de otros pasajeros, hasta que se adentró en lo que le tocaba hacer esa mañana: me habló de aquella chica. De inmediato entendí que era yo. Me hice la tonta y le dije que si me pasaba me iba a acordar de él. Fué un momento de complicidad, él simuló ser un simple taxista con ganas de hablar y yo simulé ser una pasajera que respondía, pero los dos sabíamos de qué se trataba.

Simplemente volví a mi territorio sabiendo lo que sucedería y a lo que no podía oponerme. Los oráculos no se equivocan.

llegar

Estaba ahí pero no, como una relacion de amor-odio. Igual. El colchón y mas abajo el cemento, los dos fusionados, visualmente se veía uno encima de otro. La caída finalmente fue un roce y luego si, lo que seguía: estrellarse.
Un como sí: un gris no decidido y lamentablemente yo, en mis propias contradicciones, a veces busco los extremos, como las caídas al abismo cuando las ausencias lo toman todo.
Es en vano y es deseado. El camino bifurcado es tan claro y la decisión tan retardada al punto de ser el área ciega, lo que no se ve. Psicoanálisis de café.